Autrice: Caroline Dawson
Casa editrice: L’orma
Pagine: 228
Prezzo: 20,00€

La maggior parte delle persone che leggerà queste righe non saprà cosa significhi scappare dal proprio Paese per motivi politici. Scappare quando si è piccolə, quando siamo appena dei germogli, quando le nostre radici non hanno ancora avuto il tempo di affondare, neppure di sondare il terreno. Quando la nostra identità è ancora ben distante dall’essere definita, e forse, proprio a causa di quella rottura e di quello sradicamento improvviso, resterà confusa, frastagliata, nebulosa.

Caroline scappa dal Cile insieme ai suoi genitori quando è ancora bambina. Fuggono dalla dittatura di Pinochet per il Canada, dove la vita dignitosa e serena che avevano condotto fino ad allora sarà stravolta per il loro status di rifugiati, per il colore della pelle così diverso dal bianco latteo delle bimbe canadesi bionde tutte così uguali, per la lingua che non parlano. Figlia di un insegnante e un’educatrice, Caroline vede i propri genitori, un tempo così solari e rispettati, spaccarsi la schiena pulendo gli uffici e le case delle famiglie borghesi i cui figli a scuola la allontanano e la deridono.

Parlavo una lingua di neve è la sua storia, la storia di chi è stato spinto di colpo giù dal gradino minimo di un’esistenza dignitosa, e che, invece di trovare uno stuolo di mani tese pronte ad aiutare, deve rimboccarsi le maniche, mettere una maschera, camuffare il più possibile le proprie origini e riprendere la scalata cercando di confondersi tra la folla, adeguarsi, nascondendo un’esuberanza innata che mal si adatta al temperamento più mite di una cultura diversa.
Lo racconta per quadri, con ironia, poesia e un realismo a tratti schietto e crudo, che se ci disturba e ci ferisce meglio così, chissà che non sia uno schiaffo di consapevolezza.
Lo scrive in una lingua che non era la sua ma che lo diventa, quella che non sarà mai la lingua dei suoi genitori, quella con cui riesce a rivendicare e costruire un’identità che non è cilena, non è canadese, ma è quella di tutte le persone emarginate, lasciate indietro, accusate, dimenticate, sradicate.
Quelle che si sentiranno intruse ovunque.

Scrivere come una danza macabra o un grido di rivolta.
Scrivere la mia storia come tutte quelle donne in me da risuscitare.

Autrice: Gabriela Wiener
Casa editrice: La Nuova Frontiera
Pagine: 256
Prezzo: 20,00€

“Un cuore tranquillo non cambierà mai il mondo”

È questo il motivo per cui non abbiamo ancora messo a ferro e fuoco questo presente, il peggiore che si sia mai visto da decenni a questa parte.
Per fare la rivoluzione serve passione, serve un animo ardente mosso da ideali vivi, pulsanti, richiami impossibili da silenziare, tutto ciò che la nostra generazione ha perso. Bastava questo per ammansirci: rendi le persone apatiche, disilluse, ciniche, dai loro il minimo necessario perché abbiano cibo e un tetto e, per quanto infelici, avrai la certezza che non muoveranno un dito.
«Alla gente si è atrofizzata la capacità di comprendere la differenza tra un rivoluzionario e un assassino.»
Ecco cos’hanno fatto, hanno confuso le acque e ci hanno spento gli ideali.

Gabriela Wiener con Atusparia fa l’esatto contrario: butta benzina sul fuoco, ci ricorda che la lotta è poesia, scrive un libro che trasuda passione e rivoluzione. Ci parla di una scuola sovietica costruita in Perù negli anni ‘70, di un’educazione che mira a formare persone libere, di uomini e donne di altre epoche che hanno sfidato eserciti e armi sconosciute per difendere la propria terra e le proprie tradizioni, eroi ed eroine di cui noi, dall’alto dei nostri salotti occidentali, non sappiamo nulla perché meno esempi abbiamo più saremo complici e mansuetə. Racconta di indios in lotta per preservare la propria lingua e i propri miti, di prigioni e violenze che ancora non hanno assopito quegli ideali, di un carnevale andino fatto di ballerini e demoni, buffoni e chinas diablas, «perché non bisogna mai essere solo felici». Della differenza labile, forse inesistente, tra il tradimento politico e il tradimento amoroso.

Atusparia è stata una rivelazione scritta divinamente, un tuffo in una storia che non conosco e in quella che avevo quasi dimenticato di sapere. Ma, soprattutto, ha smosso le braci degli ideali rivoluzionari con cui sono cresciuta, quelli che mi ricordano il potere che è nelle nostre mani, se solo siamo disposti ai tormenti della passione.

«Tra le remote rovine di quel mondo che non abbiamo aiutato a costruire né a distruggere ci godiamo la festa dell’inizio e della fine della Storia.»

Autrice: Anita Diamant
Casa editrice: Tlon
Pagine: 432
Prezzo: 20,00€

“Se volete comprendere una donna, dovete prima chiedere di sua madre e poi ascoltare con attenzione.”

Nel capitolo 34 della Genesi si parla dello stupro di Dina, figlia di Giacobbe e Lia.
Mi correggo.
Nel capitolo 34 della Genesi si accenna allo stupro di Dina, figlia di Giacobbe e Lia, espediente servito per raccontare ciò che successe tra la tribù di Giacobbe e quella dei sichemiti.
In tutto ciò, Dina è una comparsa senza voce.
La storia è quella degli uomini.

Anita Diamant ne La tenda rossa decide invece di darle voce.
Immagina non solo la voce di Dina, ma anche quelle di Lia, Rachele, Ada, Zilpa, Bila, taciute da una cultura che le voleva remissive, silenziose, al servizio dell’uomo.
Ci racconta delle donne vissute millenni fa, che facevano il pane, la birra, filavano la lana, conoscevano la luna e i suoi moti, i canti per accompagnare il parto, che durante le mestruazioni si riunivano insieme nella tenda rossa, tempio di riposo, rinascita e confronto.

La tenda rossa è una saga familiare avventurosa, intensa, commovente, che ci trascina tra l’antico Iraq e l’Egitto, tra il deserto e il Nilo, parlandoci di rituali ancestrali, tradizioni perdute, storie di rabbia, desiderio, amore, vendetta.

Cecilia Dalla Negra, nel libro Questa terra è donna, dedicato ai movimenti femministi palestinesi, spiega come uno dei compiti di cui si sono fatte carico principalmente le donne, riconosciuto come una delle principali e fondamentali forme di resistenza, sia quello di tramandare la storia. Essere custodi della cultura che stanno provando a cancellare.
La tenda rossa parla di questo.
Delle storie cancellate, che non lo saranno davvero se continuiamo a raccontarle.

Autrice: Marta Cristofanini
Editore: Racconti
Pagine: 324
Prezzo: 16,00€

Selenide è un libro di racconti la cui protagonista è sempre Luna, che al contempo non è protagonista di nessuno dei testi che lo compongono.
Lə protagonistə sono sempre altrə, sono persone che ruotano, hanno ruotato o ruoteranno intorno a Luna, una luna che qui è centro di attrazione e non satellite.

Così Luna ci viene restituita tramite i vissuti dellə altrə. A volte è una pennellata appena accennata, una comparsa, altre volte ascoltiamo le sue parole, la vediamo muoversi, immaginiamo i suoi pensieri.

In Selenide nulla è lasciato al caso o trascurato: la scelta delle parole, la simbologia, i fili che tengono uniti i brani, gli indizi e i riferimenti disseminati con attenzione, il ciclo lunare che li accompagna, il fuoco che distingue i racconti della luna crescente e che lascia il posto all’acqua quando la luna si fa calante, la perfezione di una scena madre che nella luna piena vede l’incontro di fuoco e acqua in un’isola vulcanica, Ingeborg Bachmann, Ernesto De Martino, la precisazione che Battisti non era fascista, i titoli che sono risposte.

Una volta terminato, ci sembra di conoscerla, Luna.
Non nella sua interezza, certo ci sfugge per molti aspetti così come sfugge a chiunque l’abbia incontrata, ma abbiamo la sensazione di averla compresa, potremmo descriverne tratti del carattere, crediamo di poterla anticipare, di saper unire i puntini, come ci insegnano le migliori teorie della psicologia della Gestalt.
Ma è davvero così?
Viene da chiedersi chi siamo realmente.
Se io non potessi mai raccontarmi, se lo potessero fare solo le persone che ho attraversato, che quadro ne verrebbe? Mi riconoscerei? Io sono quel ritratto, o sono ciò che credo di essere?

Selenide di Marta Cristofanini è un libro colto, poetico, attento, e penso a quanto abbiamo bisogno di tutto questo.